О горбатом

вторник, 03 апреля 2007

16:25

j-Walker

Мозг работы известного доктора.

Горбун, опираясь на поручень, стоял на балконе и жевал семечки. Сплюнутая шелуха падала вниз, а ветер раскручивал ее и рассеивал вдоль улицы. Черные осколки тонкой скорлупы попадали в глаза, волосы, на губы прохожих, на стекла автомобилей, в полураскрытые окна офисов, на мороженое в руках девочки с перебинтованной головой, в мой раскрытый бумажник – я в этот момент покупал сигареты в ларьке. Прикрыв глаза от ветра, я посмотрел на горбуна. Тот ответил мне дерзким взглядом.

Я прижал к голове шляпу и метнулся вверх, подчиняясь растущему гневу. Мои ноги едва касались стены, а мимо проносились окна. На четвертом этаже кто-то жарил картошку, а на шестом кошка едва не уцепилась за мой галстук.

Вскочив на поручень балкона, я выхватил рапиру.
- И чиво?- спросил горбун, глядя на меня иронически.
- Сейчас ты умрешь, каналья!- вскричал я,- Весь город давится шелухой от твоих семечек!
- А все равно семечки кончились,- равнодушно пожал плечами горбун и вошел в комнату, с громким скрипом закрыв за собой массивную окованную железом дверь. Послышался скрежет ключей и стук запоров.

До самого заката я толкал дверь плечом, бил ее ногами и осыпал проклятого горбуна бранью.

@темы: Игры сознания, Сны