Хозяин встряхнул меня пронзительным запахом кофе и тут же расстроил сигаретным дымом. Утро. Мы с хозяином не любим утро, потому что оно отрывает нас от сна – и заставляет шевелиться. Немного смягчаюсь от запахов шампуня и дезодоранта в ванной, но прихожу в совершеннейшую ярость, когда хозяин захватывает с собой на улицу пакет с мусором. Мерзкий смрад, слов нет. В лифте он совершенно невыносим. Как? Первый этаж, а я еще жив – нонсенс.
На морозе краснею и чувствую, как волоски покрываются инеем по самый подбородок. Кошмарные условия, совершенно невозможно работать. Хозяин, ну ты бы прикрыл меня ладошкой хотя бы. Людям показаться стыдно: краснее помидора.
Отогреваюсь в маршрутке, но из вредности буду сегодня сопливить. По усам текло, в рот не попало. Будешь знать, разгильдяй, что нельзя так наплевательски относиться к собственному носу. Он у тебя один, хозяин, слышь? Что ты будешь делать, если меня не станет? Будешь давать по провинциальным городам концерты под псевдонимом Майкл Джексон, а?
Выход из метро. В газовую камеру. Ужасно. Даже вспоминать не хочу эти выхлопные тучи. Да еще запах бензина в автобусе. Это чудовищно. Хозяин, зачем ты живешь в городе, а не в деревне? Там чистый воздух, там я могу работать свободно. Мать хозяина, ну почему вы не родили его без лица. Оно все равно по всему черепу ползает. Прожил бы и без носа прекрасно. А я бы сейчас втягивал прозрачный ветер где-нибудь в Альпах, или в Исландии, или в Бурачихе… а не то что здесь. Я не представляю, как люди вообще могли создать нам – себе! – такие условия жизни. Представляете, хозяин каждый вечер вычищает меня от накопившейся за день копоти. Каждый божий день я вдыхаю эту грязную газовую жижу – и пачкаюсь. Попробуйте остаться чистенькими, проплыв через струю сточных вод. Я посмотрю на ваши гламурные брючки, хе-хе. Я все мечтаю о том, чтобы хозяин купил-таки наконец мне респиратор. Покупает же он тому отростку снизу рабочую одежду. Мне тоже нужна. Тоже резиновая. Только с дырочками. И, если можно, то не розовую.